"Visita-me enquanto não envelheço"

dia mundial da poesia

visita-me enquanto não envelheço
toma estas palavras cheias de medo e surpreende-me
com teu rosto de Modigliani suicidado

tenho uma varanda ampla cheia de malvas
e o marulhar das noites povoadas de peixes voadores

ver-me antes que a bruma contamine os alicerces
as pedras nacaradas deste vulcão a lava do desejo
subindo à boca sulfurosa dos espelhos

antes que desperte em mim o grito
dalguma terna Jeanne Hébuterne a paixão
derrama-se quando tua ausência se prende às veias
prontas a esvaziarem-se do rubro ouro

perco-te no sono das marítimas paisagens
estas feridas de barro e quartzo
os olhos escancarados para a infindável água

com teu sabor de açúcar queimado em redor da noite
sonhar perto do coração que não sabe como tocar-te

Al Berto, in 'Salsugem'

país de abril

«Que o poema seja microfone e fale
uma noite destas de repente às três e tal
para que a lua estoire e o sono estale
e a gente acorde finalmente em Portugal».

Porque abril já aí está, e há 40 anos havia quem o desejasse e adivinhasse, cá fica um aroma a abril, poesia e Liberdade. 

 

O novo livro de Manuel Alegre, uma antologia dedicada a abril e maio, com vários poemas curiosamente, boa parte escritos ainda antes da revolução mas já a adivinhando, como este acima, parte de O Canto e as Armas, escrito em 1967.
Lê-se num fôlego, por muito que a poesia não seja normalmente dada a pressas.


Entretanto, na Biblioteca Municipal de Tomar, decorre este mês no âmbito da programação "Abril, livros mil" a 1ª edição da Feira do Livro Usado. Podem saber mais aqui.

Uma voz na pedra

Não sei 

se respondo ou se pergunto. 

Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio. 

Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra. 

Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho. 

De súbito ergo-me como uma torre de sombra fulgurante. 

A minha ebriedade é a da sede e a da chama. 

Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio. 

O que eu amo não sei. Amo em total abandono. 

Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente. 

Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim. 

Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido. 

Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença. 

Não sou a destruição cega nem a esperança impossível. 

Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra. 

António Ramos Rosa

(RIP)

desencontrado

De que serviu ir correr mundo,
arrastar, de cidade em cidade, um amor
que pesava mais do que mil malas; mostrar
a mil homens o teu nome escrito em mil
alfabetos e uma estampa do teu rosto
... que eu julgava feliz? De que me serviu

recusar esses mil homens, e os outros mil
que fizeram de tudo para eu parar, mil
vezes me penteando as pregas do vestido
cansado de viagens, ou dizendo o seu nome
tão bonito em mil línguas que eu nunca
entenderia? Porque era apenas atrás de ti

que eu corria o mundo, era com a tua voz
nos meus ouvidos que eu arrastava o fardo
do amor de cidade em cidade, o teu nome
nos meus lábios de cidade em cidade, o teu
rosto nos meus olhos durante toda a viagem,

mas tu partias sempre na véspera de eu chegar.

Maria do Rosário Pedreira,  Nenhum nome depois.

a multiplicidade do ser

Neste dia em 1888 nasceu o génio dos múltiplos heterónimos (mais de 100 nas últimas contagens). O enorme Pessoa.

(Aqui, alguns dos seus livros para download grátis)

Não sei quantas almas tenho

"Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem achei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem,
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: «Fui eu?»
Deus sabe, porque o escreveu."

              Fernando Pessoa

(adenda: um artigo muito interessante no I sobre os 125 anos de Pessoa)

«Queria que os Portugueses»

Queria que os portugueses 

tivessem senso de humor 
e não vissem como génio
todo aquele que é doutor

sobretudo se é o próprio 

que se afirma como tal 

só porque sabendo ler 

o que lê entende mal 

todos os que são formados 

deviam ter que fazer 

exame de analfabeto 

para provar que sem ler 

teriam sido capazes 

de constituir cultura 

por tudo que a vida ensina 

e mais do que livro dura 

e tem certeza de sol 

mesmo que a noite se instale 

visto que ser-se o que se é 

muito mais que saber vale 

até para aproveitar-se 

das dúvidas da razão 

que a si própria se devia 

olhar pura opinião 

que hoje é uma manhã outra 

e talvez depois terceira 

sendo que o mundo sucede 

sempre de nova maneira 

alfabetizar cuidado 

não me ponham tudo em culto 

dos que não citar francês 

consideram puro insulto 

se a nação analfabeta 

derrubou filosofia 

e no jeito aristotélico 

o que certo parecia 

deixem-na ser o que seja 

em todo o tempo futuro 

talvez encontre sozinha 

o mais além que procuro. 

Agostinho da Silva, in 'Poemas'

prenúncio de cinzento fim de semana

sonhando o retrato

Jogando no escuro
com luzes que não vejo
sons do teu rosto, do teu sorriso.
Há vezes que me não contenho
anseio morder o som do teu retrato
e nesse acto
irrompe a loucura da minha condição
paixão, por um corpo que não conheço
uma alma sobre si fechada
é a hora, o desvario
sonho, sobre a imagem de ti anunciada.

Lá do fundo do baú, que é como quem diz, do disco rígido.
Bom fim de semana gentes sorridentes.

«Insónia»

Não durmo, nem espero dormir.
Nem na morte espero dormir.

Espera-me uma insónia da largura dos astros,
E um bocejo inútil do comprimento do mundo.

Não durmo; não posso ler quando acordo de noite,
Não posso escrever quando acordo de noite,
Não posso pensar quando acordo de noite —
Meu Deus, nem posso sonhar quando acordo de noite!

Ah, o ópio de ser outra pessoa qualquer!

Não durmo, jazo, cadáver acordado, sentindo,
E o meu sentimento é um pensamento vazio.
Passam por mim, transtornadas, coisas que me sucederam
— Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;
Passam por mim, transtornadas, coisas que me não sucederam
— Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;
Passam por mim, transtornadas, coisas que não são nada,
E até dessas me arrependo, me culpo, e não durmo.

Não tenho força para ter energia para acender um cigarro.
Fito a parede fronteira do quarto como se fosse o universo.
Lá fora há o silêncio dessa coisa toda.
Um grande silêncio apavorante noutra ocasião qualquer,
Noutra ocasião qualquer em que eu pudesse sentir.

Estou escrevendo versos realmente simpáticos —
Versos a dizer que não tenho nada que dizer,
Versos a teimar em dizer isso,
Versos, versos, versos, versos, versos...
Tantos versos...
E a verdade toda, e a vida toda fora deles e de mim!

Tenho sono, não durmo, sinto e não sei em que sentir.
Sou uma sensação sem pessoa correspondente,
Uma abstracção de autoconsciência sem de quê,
Salvo o necessário para sentir consciência,
Salvo — sei lá salvo o quê...

Não durmo. Não durmo. Não durmo.
Que grande sono em toda a cabeça e em cima dos olhos e na alma!
Que grande sono em tudo excepto no poder dormir!

Ó madrugada, tardas tanto... Vem...
Vem, inutilmente,
Trazer-me outro dia igual a este, a ser seguido por outra noite igual a esta...
Vem trazer-me a alegria dessa esperança triste,
Porque sempre és alegre, e sempre trazes esperança,
Segundo a velha literatura das sensações.

Vem, traz a esperança, vem, traz a esperança.
O meu cansaço entra pelo colchão dentro.
Doem-me as costas de não estar deitado de lado.
Se estivesse deitado de lado doíam-me as costas de estar deitado de lado.
Vem, madrugada, chega!

Que horas são? Não sei.
Não tenho energia para estender uma mão para o relógio,
Não tenho energia para nada, para mais nada...
Só para estes versos, escritos no dia seguinte.
Sim, escritos no dia seguinte.

Todos os versos são sempre escritos no dia seguinte.
Noite absoluta, sossego absoluto, lá fora.
Paz em toda a Natureza.
A Humanidade repousa e esquece as suas amarguras.
Exactamente.
A Humanidade esquece as suas alegrias e amarguras.
Costuma dizer-se isto.
A Humanidade esquece, sim, a Humanidade esquece,
Mas mesmo acordada a Humanidade esquece.
Exactamente. Mas não durmo.

Álvaro de Campos, in "Poemas"

Sempre!... mas a precisar de reforço.

Revolução — Descobrimento 

 
Revolução isto é: descobrimento
Mundo recomeçado a partir da praia pura
Como poema a partir da página em branco
— Katharsis emergir verdade exposta
Tempo terrestre a perguntar seu rosto

Sophia de Mello Breyner, O Nome das Coisas, 1977

truca-truca

Natália Correia pintada por Bottelho (Carlos Botelho)

No dia da mulher (também ele um clichê), há clichês que se repetem todos os anos, como o relembrar de algumas figuras emblemáticas.

Nem tudo é mau. Natália Correia é um desses exemplos, que se não for noutros dias, ao menos seja lembrada neste, ela que política, poetisa, inteletual de primeira água, foi também destacada ativista pelos direitos das mulheres.

Da sua antologia que a tempos requisito à minha prateleira de poetas, retiro este seu poema tão célebre como o episódio em que foi criado e declamado.
Na Assembleia da República corria o ano de 1982, debatia-se (já então) a questão da IVG, quando um deputado do CDS, João Morgado, terá afirmado qualquer coisa como «o acto sexual serve apenas para fazer filhos».

Natália Correia respondeu-lhe na hora (a qualidade global dos parlamentares já conheceu melhores dias) com o "truca-truca":

Já que o coito – diz Morgado –
tem como fim cristalino,
preciso e imaculado
fazer menina ou menino;
e cada vez que o varão
sexual petisco manduca,
temos na procriação
prova de que houve truca-truca.
Sendo pai só de um rebento,
lógica é a conclusão
de que o viril instrumento
só usou – parca ração! -
uma vez. E se a função
faz o orgão – diz o ditado –
consumada essa excepção,
ficou capado o Morgado.

"Aqui"

Aqui, neste misérrimo desterro

Onde nem desterrado estou, habito,

Fiel, sem que queira, àquele antigo erro

Pelo qual sou proscrito.

O erro de querer ser igual a alguém

Feliz em suma - quanto a sorte deu

A cada coração o único bem

De ele poder ser seu.

Fernando Pessoa

Não, não emigrei, não viajei, não coisa nenhuma, tive apenas uns saborosos dias offline, findados por um par de outros em condição que felizmente me tem sido rara: doente. Assim a ponto de que, mexer um braço era já uma olímpica contenda.
Mas pronto, já passou e como sempre, produtivamente, os meus raros dias de enfermo calham sempre em dias de não trabalho...
O poema não tem nada a ver? Talvez... mas então, toda a ocasião serve para ler boa poesia.

janeiro

Afrodisia, Turquia. Maio 2012.

"Mas, conquanto não pode haver desgosto
Onde esperança falta, lá me esconde
Amor um mal, que mata e não se vê;
Que dias há que na alma me tem posto
Um não sei quê, que nasce não sei onde,
Vem não sei como, e dói não sei porquê."
Luís de Camões

Arrependimento

Por onde andas agora?
Clamo a tua presença
na ilusão de que me queiras ainda, talvez...
na minha amargura acredita
se que me pesam os passos te disser
ao pensar na figura tua...
o vento forte fustiga as árvores
de sólidos troncos e frágeis ramos de verde
dançam a valsa que nos embalou
e o beijo último que por dar ficou
perdido anda na folhagem.
Pequenas, brancas, fofas nuvens
leves e calmas navegando
entre cinzentas outras aglutinantes
nostálgico, clamo a tua presença
quando me fervilha o pensamento
e me devora dentro
deste corpo estático, um fogo insaciado
ardendo nos que, me não foram permitidos
ou que atempadamente não desejei
segredos de teu corpo.
Os meus medos crescem alto, acima
das nuvens que passam ao julgar-te
nos braços de outro
e atormentado por essas imagens
o dia escurece nostálgico e frio,
uma ave no firmamento voa só.
E no rio correndo cheio para a foz, a tua imagem...
- Como pequenas folhas compõem todo este barulho
ao serem lavadas pelo vento!?
Onde estarás? Pensarás em mim? Se eu te dissesse...
talvez pudesse... talvez não
talvez o turvamento do rio me engane
e tudo é como aquele rio, temo
cuja água ainda que suja não voltará a ser a mesma
e um grande amor é grande apenas
enquanto não forem apenas pó
as águas puras que o banham.

Lá do fundo do baú das memórias, porque é quase fim de semana, quase fim de ano, e quase fim do mundo... :)

sonolento e rezingão

Hoje estou como o meu cartoon predileto.
O sono foge-me de noite, e essa parece ter horas infidáveis.

E infindáveis se tornam os dias seguintes, como o de hoje.
Se não fossem os meus queridos alunos para me manter acordado e bem disposto...


O Sono

O sono que desce sobre mim,
O sono mental que desce fisicamente sobre mim,
O sono universal que desce individualmente sobre mim —
Esse sono 
Parecerá aos outros o sono de dormir,
O sono da vontade de dormir, 
O sono de ser sono. 

Mas é mais, mais de dentro, mais de cima:
E o sono da soma de todas as desilusões,
É o sono da síntese de todas as desesperanças,
É o sono de haver mundo comigo lá dentro
Sem que eu houvesse contribuído em nada para isso.

O sono que desce sobre mim
É contudo como todos os sonos.
O cansaço tem ao menos brandura,
O abatimento tem ao menos sossego,
A rendição é ao menos o fim do esforço,
O fim é ao menos o já não haver que esperar.

Há um som de abrir uma janela,
Viro indiferente a cabeça para a esquerda
Por sobre o ombro que a sente,

Olho pela janela entreaberta:
A rapariga do segundo andar de defronte
Debruça-se com os olhos azuis à procura de alguém.
De quem?,
Pergunta a minha indiferença.
E tudo isso é sono.

Meu Deus, tanto sono!...
Álvaro de Campos

"flamenquita"

Danças no soalho flamejante
com promessa, nesse olhar, tanta
volteias linda, volteias fascinante
de sorriso jovial de infanta
mescla de mulher cálida que encanta
mourisca, judia, angélica cigana.

Danças para mim sem deter
danças como se te fosse envolver
palmas, castanholas, sapateado
fazes-me louco, atrofiado
como este poema que, enfeitiçado
escrevi fora de tom
foi a pedido, encomendado
tu sabes: as plumas… não têm som.

"um aroma do passado"...

... que me deixa meio disperso entre a nostalgia e o desejo do futuro.
Hoje é segunda feira...

menina dos olhos que não sei 

De olhos que não sei, menina 

pura luz inteligente de teu corpo 

alvo rosto, alma de mulher genuína 

é por esses olhos que me não dizem 

que não descrevem o que sentem 

é por esses lagos teus menina 

onde sob ares de mártir a sofrer 

correm águas de messalina 

e é o fruto desse olhar 

é nessa vontade, do teu licor beber 

integro rigor de tuas formas 

campos vastos de papoilas 

é dar-te um beijo 

é a verdade que desejo 

menina dos olhos que não sei, e nada dizem 

é tudo isso e tão só, que por eles vejo.

hoje é dia...

... mundial da POESIA.
Este ano deixo cá um pequeno apontamento dos da minha lavra, perdido entre os meus desorganizados ficheiros de palavras soltas, este escrito algures em 2008, se a memória não me falha.

Cada vez que mergulho em teu corpo

Parto faminto a uma nova descoberta

Cada nova ruga que delineada encontro

É uma promessa que sonhos desperta

É uma ilha desconhecida que anseio explorar

E cada sítio me faz crescer

E cada curva me faz desejar

Abrigo nessas terras férteis de prazer

Jejum que acaba em cada luar.

.

as palavras

José Fontinhas Rato faria hoje anos. É um dos nossos maiores poetas e cuja antologia é uma das mais por mim requisitadas da prateleira lá de casa. 

Para a posteridade ficou conhecido como Eugénio de Andrade (1923-2005)

A Maria Felismina nasceu mesmo a meio do século passado, de poesia não percebe muito, mas as suas palavras mesmo que menos poéticas não as requisito a nenhum lado, estão sempre comigo.

Parabéns mãe.

livre

Ser livre é querer ir e ter um rumo
e ir sem medo,
mesmo que sejam vãos os passos.
É pensar e logo
transformar o fumo
do pensamento em braços.
É não ter pão nem vinho,
só ver portas fechadas e pessoas hostis
e arrancar teimosamente do caminho
sonhos de sol
com fúrias de raiz.
É estar atado, amordaçado, em sangue, exausto
e, mesmo assim,
só de pensar gritar
gritar
e só de pensar ir
ir e chegar ao fim.

Armindo Rodrigues (1904 - 1993)

"Com Fúria e Raiva"

Com fúria e raiva acuso o demagogo
E o seu capitalismo das palavras

Pois é preciso saber que a palavra é sagrada
Que de longe muito longe um povo a trouxe
E nela pôs sua alma confiada

De longe muito longe desde o início
O homem soube de si pela palavra
E nomeou a pedra a flor a água
E tudo emergiu porque ele disse

Com fúria e raiva acuso o demagogo
Que se promove à sombra da palavra
E da palavra faz poder e jogo
E transforma as palavras em moeda
Como se fez com o trigo e com a terra

Sophia de Mello Breyner Andresen, in "O Nome das Coisas", aqui dedicado ao tempo que vivemos.